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| Entrada triunfal de Jaime I el Conquistador a Valencia |
Tras cumplir entrenamiento en el gimnasio de las virtudes,
Critilo y Andrenio, los dos protagonistas de El Criticón gracianesco ansían ascender a la corte de la heroica
reina de la estimación, por nombre
Honoria, en cuyos salones y como tercera dama luce su veleidad la Fama, hermana
casquivana de la segunda dama, más seria y recatada que aquella, de nombre
Gloria. Pero los presuntos héroes de Gracián se encuentran entonces con el
temido y famoso Puente de los Peros.
Los peros de aquel pasadero no tienen nada que ver con los
frutillos verdes y ácidos del manzano que en mi infancia a mordisco limpio refrescábanme el
aliento, nada que ver con Malus
doméstica, arbolillo de la familia de las rosáceas que los romanos importaron
de China a Europa y del que hoy se cultivan y diseñan genéticamente mil
variedades: amarillas, verdes o coloradas manzanas con nombres tan pretenciosos
como “ambrosía”.
Por cierto que, si manzana fue lo que colgaba del Árbol de
la Vergüenza o de la Ciencia del Bien y del Mal allá en el Génesis bíblico, entre incitaciones al
pecado y sabrosones señuelos del Primer Loco o de la muy donjuanesca Serpiente,
entonces hemos de deducir que Adán y Eva fueron chinos. Lo cual no debiera ser
cosa que extrañe, pues es notoria la fecundidad de aquellas mozas de ojos
rasgados, y porque también de China se trajeron: la brújula, la pólvora, el
helado, el espagueti de arroz, el capullo de seda y la imprenta, poderoso
instrumento de la reina Honoria, y eso sucedió allá por los rasos y tempestades
del tiempo de Marco Polo.
Como el dudoso e inquietante Manzano del Paraíso, el Puente
de los Peros se muestra peligroso, pero no porque de él cuelguen frutos prohibidos, mejor que de la Red (se
sabe que cuánto más prohibido más deseado), sino porque “los peros” estaban
sembrados como minas o caían como granizos gordos, dispuestos o lanzados con
muy malísima intención, para que muchos tropezasen en ellos y cayendo al río se
enlodaran y dieran mucho que reír a la innumerable vulgaridad que está siempre
a la mira y golosina de la infamia ajena, como en cualquier programa de máxima
audiencia de Telecutre.
Sorprendía la temeridad con que algunos corrían por la
insegura plancha del puente, queriendo subir rápido de la bajeza al
ensalzamiento, de la miseria a la opulencia, de la ignorancia al doctorado.
Algunos, ya mojados o a mitad del puente, no cejaban y cambiaban de camisa: si
era azul, se la vestían roja; si roja, azul –según el color del pero con que
tropezaban-. Uno muy presumido quería pasar de villano a noble restándole o
mudándole vocales al apellido; otro, saltar de peón a ejecutivo, como el que
cambia un mandil por ropa de mandarín. Otra, evidente choni poligonera, se
agarraba a las piernas de un maniquí para devenir princesa de pueblo, pero
enseguida mil peros la atropellaban y caía al cieno o se desmembraba.
No había mortal que no tropezase en su pero: “Es un gran
empresario”. Sí, pero seguro que engaña al fisco. “No está mal como alcalde”,
pero dicen que se mete coca. “Gran escritor”, pero insulta a la parroquia.
“Este es sabio”, pero muy soberbio y pedante. “Buena persona”, pero de bueno
tonto. “Modesto”, pero simple. “Guapa”, pero necia. Gran mujer, pero muy
descuidada. “Gran entendimiento”, ¡pero que mal empleado! “Lindo ingenio”, pero
sin juicio; no tiene sindéresis.
Único era quien pasaba sin mojarse, y si no le encontraban
peros a él, le lanzaban los de sus familiares o antepasados, a los de sus hijos o
sobrinos, y todos caían al hoyo. Tropezaban incluso algunos maridos en un
cabello de su mujer. Y al que se las daba de rey le arrojaban una erre para que
hiciera reír.
Mejor suerte tuvo don Jaime rey de Aragón, al que acabaron
llamando el Conquistador, pues holgó mozo todo cuanto quiso en el lecho de doña
Teresa Vildaura, gran dama, pero ya cansado de sus amores, pues hasta los
amores cansan (como recuerda Lozano), quiso casar con doña Violante, hija del
rey de Hungría, habiéndole hecho ya antes a la Teresa dos panzas. Quejose la
barragana a la curia romana, pues carácter no le faltaba, pero Roma no le hizo
ni puñetero caso, pues, si no había anillo, ¡no había ni reina ni dama! "¡Y el anillo pa'cuándo!", habría cantado sin efecto la pobre Teresa. Cuenta Lozano,
quien fue capellán real de Felipe IV, que al sentenciar contra ella Roma no le
hizo agravio; “porque la Iglesia nunca juzga de lo oculto”. Já y já.
¡Con razón tenía muy mala conciencia don Jaime, que había
dejado a Teresa en la estacada con dos bastardos para casar con una jovencita
húngara y hacer sus negocietes de Estado!, y fue a enjugarla, su conciencia
digo, con el obispo de Gerona, al que admitió en secreto de confesión que sí,
que aunque no anillo de bodas, había dado palabra de casamiento a doña Teresa y
que siempre fue su intención tenerla por mujer, pero...
Y aquí el pero ya no es signo de descrédito o de infamia con
mala intención, sino muestra del más puxo cinismo (entendiéndose “cinismo” en
el sentido moderno del que dice una cosa y hace otra, no en el del sabio
Diógenes tonelita). En este pero –dice Lozano, ¡aquí muy fino moralista!-,
formaba don Jaime sus excusas, sus causas, sus conveniencias… Pero luego rebaja
Lozano la acritud de su dictamen: “que si fueron ajustadas sólo Dios pudo saberlo”.
¿Quién es él para meterse en la conciencia de un rey?
La confesión le costó al rey de Aragón un serio disgusto,
porque el obispo de Gerona ni corto ni perezoso escribió a su Santidad
revelándole las andanzas íntimas de don Jaime en carta cifrada y los jueces de
Rota (sí, ya existían) empezaron a inclinarse a favor de Teresa. Cuando el rey
Jaime se enteró de que el obispo de Gerona había quebrantado el sigilo de la
confesión, le llamó a la corte e hizo que le cortaran la lengua. Mucho poder
tenían entonces los papas, aunque hoy aún cuentan con alguno, e Inocencio IV
excomulgó a don Jaime, cerró todos los templos católicos de Aragón y suspendió en ese reino el culto divino.
Tuvo don Jaime que humillarse ante un enjambre de obispos en
Lérida, oír la reprensión que se le hizo y debió prometer la penitencia de labrar a
su costa el monasterio Bonifaciano en los montes de Tortosa, fundar una
capellanía en Gerona, en Valencia un hospital, y hacer muchas limosnas. Con eso
pagó ambos excesos: el de dejar en la cuneta a Teresa y el de cortarle la
lengua al obispo de Gerona.
Luego vinieron las conquistas al moro y las glorias, pero
aunque murió en Játiva con sesenta y tres años, católico y arrepentido, también
lo hizo deprimido porque en un martes aciago fue destrozado su ejército en la
batalla de Luxen. Ve en ello Lozano una venganza del Cielo por haberle cortado
el rey Jaime la lengua al obispo, ¡pero de la pobre Teresa ni se acuerda al
final de su relato! Ni Google se acuerda hoy de Teresa Vildaura o de sus bastardos de El Conquistador. Ese también es un gran pero para que le cueste trabajo atravesar el puente a don Jaime I de Aragón, y esperamos que la Señora Honoria tase en su reino con justicia la estimación de aquel rey por ese pero, de maltratador.
Nota bibliográfica
- Cristóbal Lozano. Historias y leyendas I, VI, Clásicos castellanos, Madrid 1969.
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